Drummond erótico ganha releitura no RJ

Performance poética chamada “Baixo Drummond” será apresentada no CEP 20000

A partir do próximo mês, o Brasil começa a celebrar o centenário de Carlos Drummond de Andrade, nascido em Itabira do Mato Dentro - MG, em 31 de outubro de 1902.
Entre tantas homenagens, o grupo carioca de poesia e performance “FaraniCincoTrês”, criado pelo poeta Chacal, optou por uma ousada releitura do livro póstumo “Amor Natural”. São poemas eróticos, voltados para o amor carnal e a celebração do corpo da mulher amada.
O recital que recebe o nome de “Baixo Drummond” estréia no próximo dia 26, quarta-feira, no CEP 20.000, Teatro Sérgio Porto, no Humaitá, às 21 horas. O grupo “Farani” apresentará poemas autorais baseados na obra drummondiana. Mas pelo menos dois poemas de CDA serão lidos na perfomance: “Cabaré Mineiro”, por Chacal; e “A bunda, que engraçada”, por Luis Turiba.

Boca

Boca: nunca beijarei.
Boca de outro, que ris de mim,
No milímetro que nos separa,
... Cabem todos os abismos.
[Drummond]

Boca: Batom
Dentes
Brancos lábios
Vermelhas portas
de entrada
Para um Outro
Universo
__Pessoa
_____Lugar
_______Acesso

Boca: que fala mas não ouço
Só vejo, intuo a língua
a brincar de esconde
No abre e fecha
Da umidade rosa
[vejo-te rosa,
dizem vermelha, mas és rosa]
Que aguça a gula
Paladar e tato
Desejo do gosto
Do gozo

Beijo: Como será?
Lento, apressado
Intrometido, abusado?
Curioso, o medo o retém.
Impotente, em regime e dieta,
Sem raiva.
Guarda em sonho
O beijo que não beijei.
Beijarei?

Amor natural

Poucas coisas nesse mundo superam a delícia de, ainda dormindo,
sentir o membro do homem amado já acordado.
Sem abrir os olhos, entregar o corpo sonolento
ao comando de seu desejo badalando as 12 horas.
Então, o que era botão abre-se em flor.
E deste sonho de vai-e-vem sonâmbulo,
desperto num gozo doce de bom dia.

Exorcismo

Vaza capeta!
Chega desses toques macabros
que me quebram as pernas
os dois braços, juntos
e me deitam

Tire de mim esses lábios carnudos
que absorvem meu êxtase
lambem meus órgãos
chupam minha alma

Para demônio!
Desgruda do meu corpo
esse prazer mascarado
esta me matando aos poucos

Se não fosse o sofrimento
que me espanca quando fico em pé
me deixaria devorar
nesse ritual inesgotável
que se intensifica
por culpa desse pacto
de adiar o gozo
até transcender

Me erra, senhor das trevas!
os delírios horizontais
eu vou pagar com a vida
você se transformou em minha heroína

Que me salve esse poema
que essas letras digitadas
conjurem para que seus talentos de galante
não mais me alcancem

Vaza capeta!
O elixir do meu ser
você já tem
que mais você quer?

Drummoniando

Um carro passando,
a luz de um poste qualquer,
qualquer coisa longe

Um moço indo
ereto, olhos à frente,
onde mal se enxerga

O sol que saiu
O sal que sobrou
O mar que sorri

igual todo dia que vai
lá fora, enquanto aqui

se fode, com vagar...

Eta vida boa, meu Deus.

drummond de conchinha

por baixo das colchas vivia um desejo
um desejo capaz de embarcar o mundo
por baixo das colchas vivia um mundo
e todo desejo que ali cabia
– coxas, gemidos, taras –
era mais
muito mais
que qualquer colcha
que qualquer mundo

A atriz

O lugar é escuro e estreito
As mesas, poucas, ocupam os cantos
do que parece ser um longo corredor.
Na pequena pista estroboscópica ,
A imperatriz acena
Com um punhado de gestos picotados
Meio xacaxaca na butchaca, Shaft!
a cena, acende o poeta.
Opalescente bum
Incandescente bum
Pluribunda unibunda
É ela a atriz!
Bunda maga e plural, bunda alem do irreal
Concentra a música incessante
Do girabundo cósmico.
Vai seguindo e cantando e envolvendo de espasmo
o arco do triunfo, a ponte de suspiros
a torre de suicídio, a morte do Arpoador
bunditálix, bundífoda
bundamor, bundamor, bundamor, bundamor.

AMAR

"que pode uma criatura, senão
entre criaturas, amar?
Amar e esquecer,
amar e malamar
amar, desamar, amar
sempre, e até de olhos vidrados,
amar"

CDA, Amar do livro Claro Enigma

Casa da Cachaça

Na esquina da Mem de Sá,
a última ponta, o último gole no gengibre, a última ronda
Olhos vermelhos caçam
Bocas vermelhas querem
Nem sempre se encontram: já é sábado.

Um RIO de Sustos Clama por Choque de Realidade

Luis Turiba

E agora, José? A festa acabou, a luz apagou, a rua alagou, o bonde virou, a juíza morreu, o restaurante explodiu.
E agora, José, você que sofreu, você que pagou, você que explodiu, o que será do Rio? Quando pensamos que chegamos ao fim do bueiro, ou melhor, do poço, vem algo pior e quase inacreditável. Depois que um comandante da PM urde, trama e arma sua horda o silêncio da justiça, assinando uma juíza do bem em plena luz do dia, o que mais podemos esperar de uma cidade que não consegue mais disfarçar sua crueldade-jardim?
Sim, José! O Rio de Janeiro está gravemente enfermo. Está na UTI da civilidade e da razão. Precisa mesmo tomar um choque de realidade e verdade. De vergonha e de dignidade. Abre o olho prefeito. Olha a nau, Cabral. Na subida do morro me contaram: há algo de fedido e muito pobre no reino da poluída Guanabara.
Como fazer uma Copa do Mundo sem abolir a Lei de Gérson? Quem paga o pato? Quem solta o bicho? Quem ganha no grito? Quem é mais esperto? O secretário que culpa o motorneiro do bonde ou o dono do gás explosivo que se hospitaliza para fugir do flagrante. Também quero o meu Nike. UPPs de TPM. Que recorde vamos bater nas Olimpíadas de 2016? O de desmandos, de corrupções, de desmantelos?
Chega de basta, José?
Ou restaura-se o mínimo de lógica, ou explodiremos todos no sol dos sem sentidos na Praça Tiradentes, no Corcovado, no Pão de Açúcar, no Maracanã, no Sambódromo, no Theatro Municipal.

Rua-Rio-Banco

Na Cinelândia
Na Carioca
Mais um artista de rua
... Pelé desde criança
Mata todas no peito
Chuta tudo pro alto
E equilibra
a vida
na testa

Rio Maravilha!
Senta o pau na UPP!

7 de Setembro
Ouvidor
Candelária
Descendo a Rio Branco em contramão
Rumo ao mar
Desaguar no porto
Despejado do povo
Expropriado do lar

Pereira Passos vive!

Rio Maravilha!
Senta o pau na UPP!

Porto Maravilha!
Faz mais um pra gente ver!

meu hai kai portenho

Platano rio
lo algodon que vuela
por corrientes.

Largo

instituto de filosofia e ciências sociais
igreja de são franscisco de paula
rua do teatro

ciência e religião ficam
a arte é via

Intercâmbio Catumbi

(versão quase kodak)

Da janela do 485
A cidade em cena - viagem
Moleque poema
Pede passagem

Bichos, oficinas e meninas
Putas, ou moças com calor
De submissão nem sinal
Semblante de quem tem
O samba no quintal

Pode até rir
Meu intercâmbio cultural
Passa pelo Catumbi

Porque sonhar só com o Leblon?
Vai querer um sonho são?

Sono lento, engarrafado.
Cerveja, boteco
Cortiço, sobrado
É querer demais querer tão pouco?
Nada... Sonho bom é sonho louco!

Saara

Alfândega, Senhor dos Passos
Passo a passo, "passo o ponto", "me desfaço".
No caminho, na Colombo,
colombina toma chá com serpentina.
Buenos Aires na Caçula pra caçar o que fazer.
Essas ruas tanta coisa tem para te dizer
... ouve o moço, vê a moça
tudo pra vender
Na esquina da Regente, o "Tá na Rua" pra te ver!
Pastel com laranjada,
kibe, esfirra, batucada,
Festa de São Jorge,
Ogunhê, santo guerreiro!
"Não aceitamos cheques", diz o letreiro.
Nessas ruas tem de tudo
de Sant'anna a Uruguaiana
de cotia a camelô
cristão, judeu, muçulmano,
árabe, hindu, coreano...
Não é deserto, é humano
Santa Sara,
Saravá,
SAARA!

DOI POEMETOS (LEMINSKIANOS) PARA O MIOLO DO CENTRO DO RIO

De Luis Turiba

ESTÁTUAS

Carlos Gomes
João Caetano
Tiradentes
Pixinguinha

Quando será que a prefeitura
vai inaugurar a minha?



CHOQUE DE ORDEM

camelos à vista

positivo operanti
viatura seguindo para o local

Centro

beco da sardinha
dos barbeiros
do rato
becos de baco

largo da prainha
de joão da baiana
da conceição
morro de som

ruas de gente
à mostra
à solta
atrás

de um centro
no rio

As coisas.

tudo é verbo
tudo que é paixão é mais
e não se basta quando se explica
o que tem o fogo,
tem o mar pra lembrar
e nada é o que não quer ser

6 POEMETOS VOANDO SOBRE O MAR DO NORTE

Luis Turiba

- 1 -

peixes costuram
oceanos
praias bordam

- 2 -

A Sibéria
é gelada
como um sorvete
haange-dazs

só que não dá pra chupar


- 3 -


Nova Deli
de uma velha
(e boa) Índia


- 4 -

impuras
de Singapura
não vão à
Budapeste


- 5 -

Jacarta
fora do baralho


- 6 -

Tokio tem a linguagem do riso
Rio tem a linguagem do toque

No largo do machado: [ainda]

O real urina na utopia
balança e vai embora,
sem poesia.

...

o real urina na poesia
balança e vai embora,
sem utopia.

“ESTAÇÃO DE TREM: VIGÁRIO GERAL”

Estrutura de concreto e ferro

Com vista

Para a Serra dos Órgãos

Onde o dedo de Deus

É cercado

Por uma floresta

Tropical

Plataforma de partida ou chegada

De inúmeros trabalhadores

Estrutura de concreto e ferro

De onde também se vê

Os quatro andares

Do Centro Cultural Waly Salomão

Que fica na Praça

Tropicalismo

Lugar

Onde há 18 anos

Pessoas inocentes

Foram assassinadas

Em vão

PassosAláCabanaArpoApa

Meu Senhor dos Passos
conduza
meus pés sonhadores
e passageiros
pelo Jardim de Alá
Lá,na copa de uma copacabana
meu corpo mergulhe as águas
do mineral Arpoador
E,então, seja a Lapa
meu júbilo e vivo descanso.

Título: Feira de São Cristovão
Material: Humano
Dimensões: Diversas ( pequenas e grandes clareiras )

tengo-lengo tengo-lengo
a sanfona,
a zabumba,
tengo- lengo tengo- lengo
musica que bate e sacode
bate e vai, bate e vem
sacode, saco de ferrinhos
sacode forró e xaxado
falsos pés de mamão, cactos, coqueiros, florões.
Baloes que não caem, no teto acesos
Bandeiras, bandeirinhas, bandeirolas

até o silêncio que fica depois faz dançar

IMPRESSÕES DE UMA COMUNICAÇÃO

LÍNGUA SORRISO

Luis Turiba

totalmente estrangeiro na ilha do Sol Nascente
a língua é uma barreira não uma fronteira
não existem fronteiras para quem sorri
ando de metrô almoço pago contas
como sushi e tropeço na multidão
Hay!
tiro fotos compro pão suco de laranja
manteiga e café na loja de conveniência
próxima ao hotel
Hay!
atravesso ruas obedeço à mão inglesa
páro para ver letreiros que piscam seus
ideogramas em jogos lisérgicos de luzes
e cores vendendo bugingangas
eletrônicas e cibernéticas
Hay!
parece até que já andei por aqui pois
por tras de cada japonesa existe
um sorriso tímido quase gueixa e algumas
até arriscam comunicação com um breve
tchauzinho e mão de concha na boca
Hay!
gosto das meninas e jovens que
se fantasiam de bonecas tomogotchis
e andam trocando pernas como Any
Winehouse pelos cruzamentos do Shabuia
com seus sapatos rosas choque e meinhas
de babados coloridos e mini saias esvoaçantes
Hay!
e também dos meninos que fazem sobrancelhas
e usam óculos com aros pesados e coloridos
são hippies da modernidade oriental
com uma porção gay pulsando nos olhos de amêndoas
Hay!
quem não se comunica se trumbica dizia
Chacrinha mas aqui dentro do metrô não há
comunicação de olhares como no Rio
se esbarram ninguém pede desculpa nem sorry
aqui ninguém vê ninguém e todos teclam seus
celulares para mensagens ou lêem livos com
frases na vertical
Hay!
no Japão é oito ou oitenta e oito
é moto kawasaki 1800 ou quimono de fora
dos templos dos samurais
e tudo se comunica entre si por sorrisos de
arigatôs ou notas de yens trocadas por dólares
numa casa de câmbio de Ueno ou Akidabara

Tókio, 23/08/2011

poema escrito na esquina

Esse bairro aspira poeira

             os mil concretos

armados     –     ebulindo

numa quizumba

de furos e pinos e vergalhos

torcendo e     transpassando

aquilo vertiginoso

                                  e viril

esse bairro tem mil gentes

passam       –     na pressa

ou malemolengas

transando mil tarefas

de ir nos       bancos

ou            mercados

feiras  ou     cinemas

botecos ou  rodízios

ou

m   a  s

passam

um

passo

e outro

um rosto

mixa-se

noutro

e passa

dúbio

em outro

rosto que funde-se

noutro e num e num e noutro e mais

os passos

podendo ser

de   toc  toc  cínico   de   salto

ou soft tênis com solado  largo

e tilintar agônico dum chaveiro

m    e     t     á     l     i     c    o

funde-se rosto    e  passo

e rostos e passos e assim

se passa a vida  pulsando

esse bairro

aspira poeira e  é 

t      o      d       o

algo chamuscado

algo       irregular

algo torto       ou

retorcido

esse bairro

                 é

construção sobre

                      ruína.

Bairro Chique

Terra à Vista! Terra à Vista!

No mar de cimento, numa Avenida Chamada Brasil, o calor é sempre de 40 graus

Nadando sobre as águas da chuva ou sob a foice dos raios de sol

E sempre se pode fritar uma dúzia de ovos

Porque as árvores se transformaram em sítios de pau e pedra

Não há flores

OlariaBrásdePinaPavunaIrajáPenhaParadadeLucasjardimAméricaViladaPenhaCordovil

No alto da Avenida

Com a cidade acesa

A Subida da ladeira

O primeiro obstáculo: atravessar o rio de lixo num modelo 1000

Então

Dar de frente com a Torre alta adornada por buracos de bala

Só entao subir um cem número de escadas

E aí sim: ouvir gargalhada de criança

Apertar o cinto e partir para uma viagem imaginária...

Te chamam Bairro Chique

No entanto, mais pareces um bairro fantasma

Onde as almas andam como invisíveis para alguns

Embora sejam feitas de sangue, suor e sonhos

Escondida estás sob a face de um Cristo que abraça e sorri

Estás plantada na mesma cidade das Ipanema, das Tijuca, das Santa Cruz

Mas quase ninguém te vê...

Há que te descobrir...

LARGO SANTO 3

Onde o bonde faz a curva
um largo onde o tempo faz
hora digerindo o tempo
estacionado em conversas
à luz da rua, nos bares,
bebe-se com calma lá
o pipoqueiro, as crianças,
as cores do casario,
formam um mural bem manso
no silêncio, o ciciar
das respirações, até
vez em quando um carro, um ônibus
desponta e lembra, a cidade
lá longe é como se fosse
outra cidade e não essa.

Onde o bonde faz a curva
boteco da goiabeira
Nossa Senhora das Neves
que Santa espreguiçadeira!

LARGO SANTO 2

Onde o bonde faz a curva
um largo onde o tempo faz
hora digerindo o tempo
estacionado em conversas
à luz da rua, nos bares,
bebe-se com calma lá
o pipoqueiro, as crianças,
as cores do casario,
formam um mural bem manso
no silêncio, o ciciar
das respirações, até
vez em quando um carro, um ônibus
desponta e lembra, a cidade
lá longe é como se fosse
outra cidade e não essa.

Onde o bonde faz a curva
lá onde o remanso deita
Nossa Senhora das Neves
de sua capela branca
escuta quem ali chega.

18:30

A medida que o céu
escurece,
a cidade, mansamente
acende suas luzes.
18:46 Trânsito lento, Elevado da Perimetral
O olho, no viaduto, vê de outro ângulo, o que passa.
Cenário de edifícios e janelas.
Quatro acesas, duas não.
Sim, não, sim, sim, sim,
não, sim, duas fileiras de não.
Ali adiante, um único sim.
19:08 Trânsito fluindo devagar.
Luzes.
Muitas e diversas,
brancas, amarelas, fracas, intensas, azuladas,
no teto, embutidas, penduradas,
lavam, pontuam, vibram e transformam...
criam atmosfera, aumentam o volume da imaginação.
Piscinas de fibra, verticais como sarcófagos
Lembram portais intergaláticos.
Os letreiros se modificam e se deslocam.
Acompanhados de lanternas, faróis, luz de freio, painéis.
19:22 Trânsito intenso, fluxo livre, sem retenções.

.

O ponto
contrapõe o branco

por que se espalha e acirra

.o tato

.o olho

pega-pega

.o senso
.a tinta

pegue-e-pague
.a forma
.o jogo

ponto a ponto
.o traço
.a linha

poiesis

.a quebra

érrA

.a curva

.a tela

.a letra urra

.o texto

.o trem

.e a terra

corre

.e tudo
j
o
r
. r
n a

a
d

a

.