Noite depois do rush .
Os menininhos carvoeiros de novo
sobre a cidade . Parecem os mesmos
do morro do Curvelo vistos por um poeta ,
bota cem anos Nisso .
Não há mais burros descadeirados ,
nem carvão escapando da aniagem
toda remendada . Mas são eles ,
sem dúvida .
O sujo das caras tristes faz pas-de-deux
com as roupas rotas imundas , as mãos pequenas
rasgam caixas de papelão( serão vendidas depois )
em plena rua sete de setembro .
Estão descalças apesar do frio , a roupa rota estronchada
apesar do Frio . Corpo há muito
sem banho . Um deles tem nem seis anos ,
mastiga risonho um quibe
catado num lixo próximo . Parece o bicho do pátio
catando a vida entre os detritos .
Enquanto os outros que passam - eu você todo mundo -
passando em grossa agressiva
cegueira crassa , Maldita_____
Esses mininos a esta altura do jongo
ainda que nem joão gostoso :
Morro da Babilônia , barracão
sem Número .
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